Noche de desvelos

Momentos en que los pensamientos

vuelan como hojarasca en el viento.

Nada es interesante, nada es oportuno,

serena y callada, sin infortunios,

se busca en pálida soledad

el calor de una plácida caricia…

Sin el fervor de un amante

que muerda mis labios fríos,

que intimide mi cuerpo

con manos anhelantes,

la vida se hace lánguida

y mis desvelos intensos.

Acabando se van los sueños

como hojarascas al viento

©Estela Foderé
Todos los derechos reservados

Seductor Cuetzalan - México

Bajan y suben callecitas angostas

caprichos natos de las alturas.

Entre sus sinuosos empedrados                    

arriba y abajo las casas se ocultan,

y asoma la verde fronda tupida. 

Sus contornos, la lluvia acaricia.  

Por los techos chorrillos se deslizan.

Brotan los turquesas, el brillo palpita,

en cada rincón la magia despierta. 

Los quetzales sus pinceles ocultan,

derramando el azul de sus plumas.

Envuelta en la espesa y suave bruma

una nativa camina lenta y se esfuma.

Fascinante y bello pueblo Cuetzalan

seduces mis sentidos en dulce afán.

©Estela Foderé

Todos los derechos reservados

Pueblo mágico: Cuetzalán, México

Subiendo la rústica cuesta

pies desnudos y ágiles, 

amplias faldas al viento,

van mujeres con su cargamento.

Espaldas encorvadas,

cabezas agachadas, 

la niebla las abraza.

No es que pese el bulto

el camino es largo y abrupto.

Muchas horas al telar

elaborando sarapes

con los colores del quetzal.

Y en el tianguis dominical

se hará honor al linaje,

ofreciendo entre gozos

los preciosos jorongos.

Mujeres de Cuetzalan,

manojo de tlalquequetzal,

guardan con mágica estirpe

culturas vivas de la humanidad.

Autora: ©Estela Foderé

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Puerta cerrada

La puerta se ha cerrado

con llave y gran cerrojo.

No es asequible entrar,

ni en la mirilla hurgar.

No es posible llamar.

Telarañas en la aldaba,

de aquel antiguo portal.

El hermetismo es cabal.

Abruma el silencio total.

La puerta está cerrada.

No hay posible entrada.

Allí permanece guardada,

mi más preciado tesoro,

quien tanto amo y añoro.

Ruego a Dios la proteja,  

e ilumine con divina candileja.

Fue inútil mi fugaz viaje.

Vuelvo con mi equipaje

lleno de aroma de ámbar,

que de la puerta sellada,

en el aire, sagaz flotaba.

©Estela Foderé

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Serenidad

Ella es toda poesía,
vive en mundo de magia
a veces triste y solitaria.
Ella compele espacios
sin apuros y sin prisa
hilando en silencio versos
buscando nuevas travesías.

Ella en secreto ambula

soñando con dulces besos

con un sol que la acaricie.

Y en el círculo de sus pasos

surgen ideas irrumpidas

como aleteos en desquicie,

anhelos sueltos de bridas.

Fantasías, locas utopías

la abrazan con intensidad.

Pero calmada y serena

 discierne con premura

no enredarse en locura.

Queda afuera el frenesí.

Sólo el encanto de la alegría

en la plenitud de la poesía.

Autor: ©Estela Foderé

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Que alguien me lo diga

Podría mirar hacia otro lado

cuando un niño mendiga

en la puerta del supermercado

Podría darle unas monedas

y erguida seguir caminando.

Podría traerlo a mi casa

Pan y manteca,

leche en humeante taza.

Podría darle un abrigo

y conforme despedirlo.

Podría quizás acariciarle

la cabeza llena de piojos

y la cara sucia limpiarle.

Podría…

pero nada cambiaría.

Al siguiente día volverá a la calle

estirando la mano al caminante,

acurrucado pero desafiante.

¿Podría yo cambiarle la vida?

¿Quién? ¿Cómo?

¿Quién podría?

Que alguien me lo diga.

©Estela Foderé®

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Viento

Viento que soplas de la estepa,

deja ya de aullar entrando por las ranuras.

Me molesta tu ráfaga impertinente.

No quiero ver tus remolinos de tierra

ni los cardos rodando por la calle…

Deja de hamacar a los árboles

que destrozas los nidos de las aves.

¿Quién me cantará por las mañanas,

si las calandrias ya no tienen moradas

en los olmos que asoman por mi ventana?

©Estela Foderé®
Todos los derechos reservados